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Die Herren des Sturms – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Kapitel 1

Die Alte, deren Finger gelb vom Ocker waren, den sie auf das Gesicht des jungen Mannes auftrug, wandte ihren Blick gen Himmel. Sie öffnete den Mund, als würde sie den geladenen Wind kosten wollen, doch ihr Mund war leer, denn sie hatte keine Zunge.

»Die Götter kommen.«

Die Worte wurden von dem kleinen Mädchen gemurmelt, das an der Seite der Alten kauerte – sie war ihre Gehilfin und Stimme.

Die Alte wandte sich dem jungen Mann zu, der vor ihr kniete, ergriff sein Gesicht mit beiden Händen und zog es nahe zu sich heran.

»Geh zu ihnen.«

Die Worte waren ein Echo der Jugend der Alten und wurden von dem Kind geäußert, das nie für sich selbst sprach. Keiner der Gläubigen wusste, woher das Mädchen gekommen war. Manche flüsterten, dass es die Seele der Alten sei, die menschliche Form angenommen hatte, andere, dass es die Tochter der Alten sei.

Die Augen der Alten waren schwarze Höhlen ohne Spiegelung. Der junge Mann konnte spüren, wie sie damit in seine Seele blickte. Er konnte spüren, wie seine Seele vor ihr erzitterte.

»Gehe zu ihnen, Montalte. Bringe sie zum Heiligen. Er ruft sie. Die Götter folgen seinem Ruf.« Die Augen des Mädchens waren niedergeschlagen, während sie sprach, als wäre sie in Erinnerungen versunken.

Wie als Antwort zerriss ein Blitz den aufgewühlten Himmel und spaltete einen Baelbaum von der Krone bis zu den Wurzeln. Der Baum schrie in seinem Todeskampf und seine Dornenzweige peitschten wild umher, bevor er vom heiligen Feuer verschlungen wurde.

Die Alte wandte ihr vernarbtes Gesicht der Feuersbrunst zu. Montalte sah, wie das Licht des heiligen Feuers ihre dunkle Mundhöhle erleuchtete, als sie den Mund öffnete, um den Rauch zu kosten. Der beißende und aromatische Duft entführte Montalte in eine Zeit, bevor sich der Himmel geöffnet und die Geißeln auf seine Welt gespuckt hatte. Das Fest des Sankt Blaise, seine Gewürze, Süßigkeiten und der Weihrauch. Die Flammen dufteten wie eine Zeremonie.

Montalte roch Nelken, als der Baelbaum brannte.

Die Alte wandte sich wieder an Montalte. »Der Heilige segnet dich mit seinem Feuer. Finde die Götter.«

Montalte nickte.

Die Alte streckte ihre Hand aus. Das stumme Mädchen legte ein Medaillon darauf, eine der Pilgermedaillen, die zu Tausenden gegossen worden waren, als noch Pilger nach Chevreuse gekommen waren, um den Chemin Royal zum Schrein des Sankt Blaise zu laufen. Montalte neigte den Kopf und die Alte hing ihm das Medaillon um den Hals. Die Metallscheibe, die mit dem Heiligen Feuer verziert war, lag kalt auf seiner Haut. Er blickte wieder in das faltige Gesicht der alten Frau.

Die Alte öffnete den Mund, ihre Lippen bewegten sich, und die Worte wurden wieder von dem stummen Mädchen an ihrer Seite gesprochen.

»Du bist der letzte Pilger, Montalte.«

Montalte nickte und machte das Zeichen der Aquila auf seiner Brust.

»Nun geh.«

Als Montalte aufstand, drückte ihm das stumme Mädchen einen Nadler in die Hand. Er blickte auf die Waffe, dann auf die Alte. »Seid Ihr sicher?«

»Finde die Götter. Führe sie zum Heiligen.«

Montalte lag stumm in einer Blitzgrube. Das Himmelsfeuer hatte die Erde in rissiges, schwarzes Glas verwandelt. Diese Gruben überzogen ganz Chevreuse wie Narben und befanden sich vor allem an den Stationen des Heiligen am Ende des Chemin Royal.

Um Montalte herum knackte es im Unterholz des Dschungels. Lichtblitze zeugten vom Himmelsfeuer, das in den Baelbäumen gespeichert war. Er befand sich am Rand der Sturmzone. Vor ihm wurde aus dem Dschungel eine verdorbene, verfluchte Ebene der Zerstörung, die übersät war mit den Überresten von Kriegsfahrzeugen und Baelbaumstümpfen. Die Geißeln hatten in den Jahren, seit sie Chevreuse eingenommen hatten, viele Versuche unternommen, in das Reich des Heiligen einzudringen, doch alle Angriffe endeten stets als Haufen rauchenden Metalls und verbrannten Fleischs, wenn der Heilige sein loderndes Feuer vom Himmel regnen ließ. Jetzt hielten die Geißeln missmutig einen Wachposten am anderen Ende des Niemandslandes, das mit dem Sturm über ihnen wuchs oder schrumpfte.

Kein Luftschiff konnte in die Sturmzone fliegen, nicht einmal, wenn Götter an Bord waren. Jetzt wartete Montalte. Die Alte hatte ihn angewiesen, die Götter an der Ruine des Grabs der Gesegneten Etienne, einer Gefährtin des Heiligen, zu treffen. Von der Blitzgrube aus konnte Montalte die zerstörten Überreste des Grabs sehen und den Strahlenkranz, der auf der zerklüfteten Ruine seiner Spitze flackerte. Die Sonne von Chevreuse, ein aufgeblasener roter Riese, hing tief am Himmel und füllte den Horizont aus. Im Süden kündete die anschwellende Dunkelheit von einem Sandsturm, der über die Ebenen fegte. Blitze zuckten durch diese Dunkelheit, so weit entfernt, dass der Donner Montalte nicht erreichte.

Bewegung. Dort. Verstohlene graue Gestalten kletterten über die zerbrochenen Äste von gefallenen Baelbäumen. Er hätte sie wahrscheinlich in der Dunkelheit nicht gesehen, wenn ihm nicht das schwache Zucken der Dornenzweige aufgefallen wäre, die sich im Vorübergehen eine Mahlzeit angeln wollten.

Der gelbe Ocker auf Montaltes Gesicht und kahlem Schädel machte ihn fast unsichtbar, außer für die schärfsten aller Augen. Im Gelb, Grau und Grün von Chevreuse konnte nur das Weiß der Augen die Gläubigen verraten, weshalb sie es mit dem Saft des Baelbaums färbten. Er richtete den Blick seiner gelben Augen auf die Bewegungen und sah langsam eine Geißel-Patrouille erscheinen.

Der Kopf hinter der Strategie der Geißeln auf Chevreuse war raffiniert, entschlossen und nahm furchtlos Verluste in Kauf. Er hatte mit Frontalangriffen, Infiltrationen, Flankenangriffen, Irreführungen und vorgetäuschten Rückzügen versucht, die Sturmzone einzunehmen. Als diese Taktiken im Angesicht des Heiligen Feuers versagt hatten, war er dazu übergegangen, die Gläubigen in die Todeszonen zu locken. Bisher hatten die Gläubigen der Versuchung widerstanden, den Feind außerhalb der Sturmzone anzugreifen. Aber gelegentlich fühlte der Feind ihnen auf den Zahn. So wie jetzt gerade. Die Patrouille, welche die abscheulichen Insignien der Geißeln auf ihren grauen Kampfanzügen trug, näherte sich Stück für Stück der Sturmzone.

Sie waren Fremdweltler. Alles an der Art, wie sie sich bewegten, schrie danach. Wie sie mit ihren Füßen selbstsicher auf dem Boden auftraten, wie sie in der Ferne nach Feinden suchten, aber weder auf den Boden vor sich noch auf den Himmel über sich achteten, verriet ihm, dass sie neu auf Chevreuse waren. Sie kannten seine besonderen Gefahren nicht.

Der Boden in der Nähe der Patrouille schlug Wellen.

Ein Feuerwurm.

Selbst Fremdweltler würden wissen, dass man in einem Gebäude in Deckung gehen sollte, bevor ein Feuerwurm aus der Erde von Chevreuse brechen und ein Mitglied der Patrouille in eine lebendige Fackel verwandeln konnte. Doch das würde bedeuten, dass sie im einzigen Gebäude weit und breit in Deckung gehen müssten: dem Grab der Gesegneten Etienne.

Er musste sie weglocken.

Montalte visierte sie mit dem Nadler an. Die Waffe, die die Alte ihm gegeben hatte, war selbst eine heilige Reliquie, eine Waffe der Gefährten des Heiligen aus der Zeit, als er den Feind zum ersten Mal zurückgeschlagen hatte. Der Späher der Geißel-Patrouille hielt an und suchte den Horizont ab.

Die Nadeln trafen seine Augen.

Montalte hörte die Alarmrufe und warf einen Stein in einen Haufen Metall in der Nähe, der einst eine Chimera gewesen war. Als sich das gesättigte Metall in einer Salve von Funken und Blitzen entlud, glitt er schnell wie ein Feuerwurm nach rechts, zum nächsten Baelbaumhain.

Hinter und über sich hörte Montalte das Knallen von Lasergeschossen. In der Sturmzone zog jedes davon in der überladenen Atmosphäre eine Spur aus Funken nach sich, wie ein Leuchtspurgeschoss. Das war sehr nützlich für die Gläubigen. So wussten sie immer, wo sich der Feind befand, sobald er den Beschuss aufnahm.

Als er die Narbenzone der Baelbäume erreichte, spürte Montalte, wie die Dornenpeitschen über seinen rasierten Schädel glitten. Als sie ihr eigenes Baumharz schmeckten, wurden die Dornenpeitschen still und Montalte kroch in die Deckung der Bäume.

Montalte drehte sich um, blieb dabei nah am Boden und sah, dass er die Geißel-Patrouille vom Grab weggelockt hatte. Er suchte den Boden nach den verräterischen Wellen ab, die zeigten, dass sich ein Feuerwurm näherte, aber die Erde blieb still.

Als Eingeborener von Chevreuse hatte er die Zeichen des Feuerwurms, Kugelgeists und Pfeifers schon als kleines Kind eingehend studiert, sonst hätte er nie dieses Alter erreicht. Für die vielen Pilger, die nach Chevreuse kamen, um den Chemin Royal zu den Stationen des Heiligen zu gehen und sich von der Sünde reinzuwaschen, bevor sie das Antlitz des Heiligen erblickten, war das Lernen dieser Lektionen oft der letzte Akt ihrer Pilgerreise.

Montalte drehte sich zur Seite. Gelegentlich zischten Lasergeschosse durch die Luft und hörten sich an wie Fleisch, das in einer Pfanne gebraten wurde. Die Patrouille näherte sich grob seiner Richtung, aber sie hatte eindeutig keine Ahnung, wo genau er sich befand. Von seiner Position aus sah er den Offizier, der von einer schlechten Deckung zur nächsten hastete, und in verschiedene Richtungen deutete, in die seine Soldaten schießen sollten. Die Geißeln hatten schnell gelernt, dass Kommunikationsgeräte auf Chevreuse eine so große zuverlässige Reichweite hatten, wie ein Offizier rufen konnte. Der Kampf war zu einem Krieg der Läufer und Boten geworden. Es hatte zahlreichen Gläubigen das Leben gekostet, der Alten die Nachricht über die Ankunft der Götter zu überbringen.

Montalte warf einen Blick auf den Horizont und sah den letzten Moment des Sonnenuntergangs.

Die Götter würden bei Einbruch der Nacht kommen. Die Geißel-Patrouille war noch immer zu nah am Infiltrationsort. Er musste sie weiter weg locken.

Montalte zielte mit dem Nadler.

Stahl. Kalt, scharf, durstig, an seiner Kehle.

Im selben Moment legte sich eine Hand auf seinen Mund und er wurde mit unsagbarer Kraft gegen etwas gedrückt, das noch unnachgiebiger als Chevreuse selbst war.

Eine Stimme flüsterte in sein Ohr.

»Zum Schreien braucht man eine Kehle. Nur einen Ton und ich reiße Euch Eure heraus.«

Montalte spürte, wie sein Kopf gedreht wurde und er sah in das Antlitz des Todes.

Und der Tod blickte zurück.

Ein gepanzerter Finger fuhr die Ockermuster nach, die die Alte auf Montaltes Gesicht und Kopfhaut gemalt hatte.

»Ihr tragt das Zeichen«, flüsterte der Tod. »Ihr lebt. Vorerst.«

Dann wandte sich der Tod von ihm ab und ließ den Blick seiner roten Augen durch die sich langsam kringelnden Dornenpeitschen der Baelbäume wandern, auf der Suche nach der herannahenden Patrouille.

Montalte sah das Blau der Rüstung des Todes, das Schwarz seines Bolters und den Blitz auf seiner Schulter und er wusste, dass die Götter gekommen waren. Er wollte dem Gott demütig huldigen, doch dieser hielt ihn so fest, dass er sich nicht bewegen konnte.

Der Tod gestikulierte und zu seiner Linken und Rechten erschienen weitere Götter, die sich mit einer Geräuschlosigkeit und Heimlichkeit bewegten, die bei ihrer Größe und Rüstung außergewöhnlich war. Dann wiederum, dachte Montalte und die Gedanken wirbelten wild durch seinen Kopf, waren sie Götter. Sie konnten gehen, wohin sie wollten, und hinterließen keine Spuren ihrer Anwesenheit.

Die Götter zogen ihre Messer. Die Klingen waren matt vom Öl und eingerieben mit Schmutz, aber die Schneiden, oh, die Schneiden. Montalte sah, wie die scharfen Klingen dieser Messer durch die Luft schnitten. Der Tod deutete auf die linke und rechte Flanke, die Götter drehten sich um und verschwanden in den Schatten und Rissen.

Die Geißel-Patrouille feuerte immer noch aufs Geratewohl Lasergeschosse in die Baelbäume, während der Offizier seine Trupps anwies, den Hain auf beiden Seiten zu flankieren. Doch als die Trupps ihre Positionen erreichten, sich zum Schießen bereit machten und in Erwartung des Feuerbefehls zu ihrem Offizier sahen, erhob sich der Tod hinter ihnen.

Von seinem Versteck aus sah Montalte die blauen Götter, die sich mit übermenschlicher Geschwindigkeit und Stille bewegten, Köpfe zurückrissen und Kehlen durchschnitten, Luftröhren zerdrückten und Schädel zerschmetterten und jeden Mann töteten, während er nach links, rechts und wieder nach links schaute.

»Feuer!« Der Offizier der Geißeln schrie den Befehl.

Die einzige Antwort war Stille.

Der Offizier stand auf, um herauszufinden, was mit seinen Männern geschehen war, und hinter ihm erhob sich einer der Götter.

Der blaue Gott hob den Geißel-Offizier hoch und seine gepanzerte Faust dämpfte sofort die erstickten Schreie des Mannes. Um ihn herum lagen die gebrochenen Überreste seines Kommandotrupps. Keiner von ihnen bewegte sich.

Der blaue Gott bewegte sich mit dem baumelnden Geißel-Offizier von der Hand auf den wartenden Tod zu, neben dem Montalte stand.

Der Gott salutierte dem Tod. »Alle erfasst, Bruder-Sergeant.«

»Vox?«

»Zerstört. Aber ich konnte nicht erkennen, ob sie Bericht erstattet haben.«

»Lasst ihn herunter.«

Der Geißel-Offizier stand schwankend vor dem Tod. Montalte selbst sah den Mann neugierig an, denn er war nie zuvor einem lebenden Diener derjenigen so nah gewesen, die den Himmel aufgerissen hatten. Der Mann war kahlköpfig wie jeder, der mehr als ein paar Tage auf Chevreuse verbrachte, doch Gesicht und Kopfhaut waren tätowiert mit Insignien und Symbolen, bei deren bloßem Anblick Montalte schlecht wurde.

»Hast du eine Warnung geschickt?«

Der Geißel-Offizier blickte zum Tod auf. Der Verräter öffnete den Mund und Montalte sah, dass seine Zähne spitz gefeilt waren und seine Zunge, die furchtsam über seine Lippen leckte, gespalten war.

»Ich – ich diene den Dunklen Göttern. Ich fürchte den Tod nicht. Ich heiße ihn willkommen.«

»Dann ist heute dein Glückstag.«

Obwohl er den Tod direkt ansah, erkannte Montalte nichts außer einem Flimmern. Und offenbar ging es dem Geißel-Offizier genauso, denn er starrte den Gott mit dem Totenkopfgesicht weiter herausfordernd an. Doch eine rote Linie zog sich über den Bauch der Geißel, von Hüfte zu Hüfte, und der Offizier, der den Tod spürte, den er willkommen geheißen hatte, griff danach, um seinen Körper festzuhalten. Mit dieser Bewegung störte er das zerbrechliche Gleichgewicht, das ihn zusammenhielt. Mit einem unbeschreiblichen Blick der Überraschung auf dem Gesicht fiel der Geißel-Offizier auseinander, sein Torso stürzte nach hinten und seine Beine und Hüfte nach vorne.

Montalte starrte in das ausdruckslose Knochengesicht des Todes. Er hatte den Mann entzweigeschnitten und Montalte hatte kaum seine Bewegungen gesehen.

Der Tod wandte sich an den blauen Gott, der die Geißel ergriffen hatte.

»Geheimhaltung der Mission kompromittiert.« Der Tod blickte mit seinen roten Augen auf Montalte. »Warum habt Ihr die Patrouille alarmiert?«

Der Gläubige starrte in das Schädelgesicht des Todes. Er konnte nicht sprechen. Er wollte sich verbeugen, doch der Tod zerrte ihn auf die Füße.

»Sprecht.«

Als er dem Tod ins Gesicht starrte, drängte sich Montalte die Erinnerung an eine Geißel auf, die schreiend auf ihn zurannte, das Gesicht eine Maske aus Tätowierungen und Verstümmelungen, Fleisch, das er freiwillig den Dunklen Göttern geopfert hatte. Montalte war bis zu diesem Zeitpunkt ein Kind gewesen. Wäre er an diesem Tag ein Kind geblieben, hätte die Angst ihn gelähmt, bis der Kultist seinen Körper durchbohrt hätte. Doch seine Kindheit hatte in dem Moment aufgehört, in dem er die Laserpistole erhoben hatte, die sein Vater ihm gegeben hatte, um seine Mutter und Schwestern zu beschützen. Montalte hatte die gesamte Energiezelle in den Kultisten entladen, bevor er die leere Waffe fallen gelassen und den verkohlten Fleischklumpen, der geblieben war, mit Entsetzen und Faszination angestarrt hatte. Was er an diesem Tag gesehen hatte, war das Gesicht der Korruption, das Grauen eines schmutzigen Todes. Jetzt, als er dem Tod Auge in Auge gegenüberstand, erkannte er, dass der wahre Tod sauber war.

Endlich konnte Montalte antworten.

»E–Euer Hochwürden. Ich – ich wollte sie vom Infiltrationspunkt weglocken.«

»Wir waren bereits dort. Und haben auf Euch gewartet. Wenn Ihr sie nicht alarmiert hättet, wären sie alle tot gewesen, bevor sie ein Signal hätten senden können.«

»Die Kommunikation funktioniert selten auf Chevreuse, Euer Hochwürden. Vielleicht konnten sie keine Nachricht senden.«

»Oder vielleicht doch.« Der Mann, der Gott, verstummte und seine roten Augen schweiften in die Ferne.

»Euer Hochwürden?«

Die Gestalt in der blauen Rüstung warf dem jungen Mann einen Blick zu. »Ich denke darüber nach, ob ich Euch leben lasse.«

»Erlaubnis zu sprechen, Bruder-Sergeant.«

Der Tod drehte sich zu einem der anderen, der die Todesmaske trug. »Erlaubnis erteilt, Bruder Jansenius.«

»Diese Kreatur hat die Sicherheit der Mission bereits gefährdet. Er wird uns aufhalten. Ich empfehle sicherzustellen, dass er keinen weiteren negativen Einfluss auf die Mission hat.«

Der Tod schüttelte den Kopf. »Er ist unser Kontakt zum Widerstand vor Ort und, im Moment, unser Führer.«

Der Tod wandte sich an Montalte.

»Ihr lebt. Vorerst.«

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Lords of the Storm.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: David Sondered.

Die Herren des Sturms © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Herren des Sturms, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-993-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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